Amar (era só isso que eu queria da vida).

Carlos Drummond de Andrade 

Que pode uma criatura senão, 

entre criaturas, amar? 

amar e esquecer, 

amar e malamar, 

amar, desamar, amar? 

sempre, e até de olhos vidrados, amar? 

Que pode, pergunto, o ser 

amoroso, 

sozinho, em rotação universal, senão 

rodar também, e amar? 

amar o que o amar traz à praia, 

o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha, 

é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia? 

Amar solenemente as palmas do deserto, 

o que é entrega ou adoração expectante, 

e amar o inóspito, o áspero, o 

cru, 

um vaso sem flor, um chão de 

ferro, 

e o peito inerte, e a rua vista em sonho, 

e uma ave de rapina. 

Este o nosso destino: amor sem 

conta, distribuído pelas coisas 

pérfidas ou nulas, doação 

ilimitada a uma completa 

ingratidão, e na concha vazia do 

amor a procura medrosa, 

paciente, de mais e mais amor. 

Amar a nossa falta mesma de 

amor, e na secura nossa amar a 

água implícita, e o beijo tácito, e a 

sede infinita.