Falando tupi, de Yaguarê Yamã.

Aprovado.

Yaguarê Yamã

 

O robô aspirador e a IA.

Comprei um robô aspirador. Achei que minha vida estivesse resolvida e que eu diminuiria meu trabalho doméstico. Qual o quê, nada. Em dias de usar o bicho, tenho de colocar tudo de pernas para o ar e limpá-lo muito bem,  o que me faz ter que planejar o dia de varrer a casa. Ele precisa estar limpo e o chão, livre de obstáculos. Ainda assim, ponho o danado para trabalhar e, no meio da casa, ele encontra algo para se enroscar. Não me pergunte o que, mas sempre sobra algo. Por vezes, ele consegue se enfiar onde não deve e toca eu parar o que estou fazendo para ir lá acudi-lo. 

Em outros momentos, a bateria acaba e ele está no meio da tal varredura. Me diz que vai voltar para a base para carregar mas nem sempre volta para onde estava e começa tudo de novo, ou seja: a parte que está limpa novamente vai ser limpa e a que está suja... bom, temos de confiar que dessa vez ele está carregado o suficiente e vai conseguir dar conta da casa inteira.

Porque eu disse isso tudo? Porque esse robô me iludiu. Quando o comprei, achei que faria esforço zero e o que faço hoje é esforço cinquanta por cento, comparado ao que fazia antes. Não sei se gosto. Acho que sigo preferindo varrer e passar pano ouvindo um podcast por cerca de trinta minutos do que passar quatro horas (sim, se for contar todo o tempo que gasto fazendo isso tudo que falei, dá isso ou mais) ouvindo aquele barulho turbo nos meus ouvidos. E eu nem acho que varre bem como eu pensava. Sim, moro no mato e a sujeira do chão onde vivo é diferente do chão de um apartamento no vigésimo sétimo andar. 

Talvez seja, mas eu disse isso tudo mesmo que eu vejo minha relação com esse robô bem parecida com a relação que tenho com a tal inteligência programada (ou não sei qual o melhor nome). Não uso para escrever nem para ler, mas quando escuto o que deve ser feito para ser usada com integridade, eu acho que ela é só mais um robô me iludindo. Só mais um, dos milhares que existem por aí.

Entre escrever, colocar parágrafo por parágrafo num programa para ver se tem erros de gramática, revisar, reescrever, eu prefiro assim: rápido e rasteiro, sem respirar, direto na caixa do blog e voltando para consertar qualquer espaçamento a mais depois. 

Pode ser que eu mude de ideia? Sim, óbvio. Adoro ser desafiada Mas não será hoje (nem amanhã, creio eu).

Velhos Bandidos.

 

O Jabuti não está nem aí, de Itamar Assumpção (livro interativo digital).

 Vejam só que belezura.

Michael Jackson: The Veredict.

 

Muquiranas Brasil.

 

Capoeiras.

Capoeira é a memória física do povo preto. Boa, né? Isso que se ouve quando a roteirista sabe do que está falando.

 

Rye Lane: um amor inesperado.

 

Invejosa, T4.

 

Míghian Danae, LiteAfro.

Um dia eu pesquisava autoras ali e, noutro, eu estou lá. Das surpresas escondidas dentro de uma segunda-feira à tarde.

A contagem dos sonhos, Chimamanda Ngozi Adichie.

 

Ganhei este livro de presente no fim do ano. Li aos poucos, devagar e sempre. Eu gostei? Gostei sim, gostei muito. Agora, talvez seja o livro de Chimamanda que eu mais goste. Antes, era o Hibisco Roxo. Mas não sei. Só queria um pouco menos imigração, mas parece que não tem muito jeito: esse é o mundo onde ela vive, numa ponte entre Nigéria e Estados Unidos. Eu gosto de coisas que ela percebe e escreve sobre as diferenças entre Nigéria e EUA que a gente não consegue mensurar e parece intangível, mas ela vai lá e descreve. Ela é muito boa nisso, como quando explica o ranço de palavras em inglês dos Estados Unidos ou um meneio de cabeça. Ela é realmente muito boa nisso, uma observadora dessas diferenças pequenas mas que agoniam a gente no dia a dia. 

No final do livro, ela explica coisas que poderiam não ter sido ditas, mas que, quando ditas, desvelam tanta coisa da literatura e da gente que sempre fico em dúvida se queria ler ou não aquilo tudo. Me sinto nua. Com frio.

Mas tudo bem. Como a paixão e o calor, essas emoções também passam. 

Divórcio em família.

 

Territórios - Sob o domínio do crime.

 

Sanduicheira e fim.

Ganhei de presente uma sanduicheira usada de um namorado de minha mãe há muito tempo atrás. Ela deveria ter uns dez anos de vida quando chegou em mim e deve ter mais ou menos um doze anos que ela está comigo. Sim, é isso mesmo. Ela funcionou todo esse tempo muito bem, ainda que não tenha sido usada todos os dias durante esse tempo.

Hoje ela deu aquele último suspiro que as sanduicheiras devem dar quando querem morrer. Aquele leve curto-circuito com um estalido que é comum chamarmos de pipoco, sem fumaça, sem fedor de queimado. Só avisou que ia e se foi.

Não é que ela não possa ser consertada, mas fico aqui pensando se ela realmente quer isso. São mais de duas décadas trabalhando, talvez seja hora de ir. Ela me lembra um tempo bom e uma conexão que não gostaria de ter perdido, mas perdi. Porque? Nada é autoexplicativo, mas nem sempre é explicativo com explicação. É isso.

Emoções.

Tenho lido e ouvido coisas que tem me emocionado muito ultimamente. Tenho falado também. O choro tem sido constante mas quase nunca ele é algo que não deveria existir. Eu choro lendo uma matéria sobre trabalho escravizado nos dias atuais e choro na mesma medida ao ler a história de um rapaz que decidiu falar sobre as violências sexuais que sofreram na infância.

Choro também com uma senhora contando que adotou dois meninos que moravam na rua ainda em meados dos anos 80. Imagina. Eu choro mesmo, sem pudor. Chorei também quando uma estudante contou a história dela até entrar na universidade, que no caminho perdeu mãe e pai (com o pai dizendo "filha, não prestei atenção em você" para ela antes de falecer e indo levá-la ao ENEM mesmo ela com mais de 20 anos nos dias de prova).

Eu choro sem vergonha porque amo ser humana e me afetar, me comover, me mover ao encontro das minhas emoções. Eu quero todas elas, eu as abraço e me sinto confortável até mesmo dentro daquelas que são estranhas, porque eu estou aprendendo a amar até o que não conheço de mim para me preparar para o que vem. 

Eu agradeço por existir. 

Minha mãe com seu pai.

 

Drama.

 

Rio de sangue.

 

O diabo veste Prada 2.

 

Eleita.

 No Rio que a gente conhece, essa nem seria a pior história de governança.

Tocados pelo sol.

 

Um dia, T1.

 

O lenço de cetim da mamãe, de Chimamanda Ngozi Adichie (ou Nwa Grace-Jones).

Gostei do livro, leria para uma turma de crianças, leria para mim. E li. Podes escrever para crianças, levas jeito e eu gosto, Nwa. Eu sinto um prazer imenso de poder ler todos os livros de uma pessoa e com essa moça não é diferente. Posso falar que li todos os livros dela (estou lendo o último, ops), posso falar do que gosto e do que não gosto de tudo que fez e essa sensação é gostosa demais. Eu gosto. Eu gosto. Obrigada por escrever. 

Chimamanda Adichie

 

Histórias da Preta, Heloísa Pires Lima.

 

Li esse livro faz tempo, muito tempo. Uns dez anos, talvez. Alguém poderia sugerir a troca dessa capa? Seria ótimo, para começar... sobre o conteúdo, que dizer? Ainda bem que hoje temos muitas opções de lietratura infanto-juvenul negro brasileira, sim? Isso faz com que possamos escolher bem e analisar livros que estão no mercado há muitos anos (e que seguem nele, a despeito dos problemas que apresentam). 

Heloísa Pires Lima

The Killer.

 

Emergência Radioativa.

 

40 acres: o último refúgio.

 

Os pequenos vestígios.

 

Hora do recreio.

 

Narciso.

 

Câncer com ascendente em VIrgem.

 

Masaka Kids: O poder da dança.

 

Love on the Spectrum: EUA, T4.

 

Hierarquia do Crime.

 

O cliente.

 

Louis Theroux: por dentro da Machosfera.

 

LOL: Se rir, já era, T5.

 

Blue Therapy.

 

Não é pelo sobrenome, a luta é por justiça.

Meu ódio de classe é (um pouco) aplacado pela emoção que sinto ao ouvir coisas assim. 

 

Glass Onion: A Knives Out Mistery.

 

Magreza na TV: A verdade de The Biggest Loser.

 

Banzeiro Okotô: uma viagem ao centro do mundo Amazônia, Eliane Brum.

 

Duas pessoas me recomendaram esse livro em 2023. Comprei em 2025 e terminei de ler agora, com os olhos marejados. Eliane consegue me convencer de que é possível vivermos juntes, ainda que tão diferentes e tão esmagades que estamos pelo racismo, machismo, facismo, especismo. Ela, que assumidamente diz que ser uma mulher branca no Brasil é existir violentamente, colabora muito mais com a luta de combate ao racismo do que muita gente que vive vomitando antirracismo por aí.

Chorei de emoção em muitos momentos do livro, mas me ver em lágrimas com a história de Alice, uma tartaruga que luta para sobreviver numa Amazônia que está sendo, pouco a pouco (ou muito a muito) destruída, me fez compreender que aquela não era a história de Alice, mas de todas nós. 

Lindo livro. Recomendo livro. Livro recomendo.  

Eliane Brum e Lilo Clareto (fotógrafo)

As aventuras de um paraíba.

 

A negociação.

 

Para sempre.

 

Orgasm Ind.: The history of One Taste.

 

As ladras.

 

A vizinha perfeita.

 

O jogo das chaves.

 

Quincy.

 

A hora dos valentes.

 

Ouro Marrom.

A primeira vez que ouvi essa música foi ao vivo. Imagina. Essa beleza toda por aí há tanto tempo. Mas assim, foi maravilhoso assim também, essa emoção que me pegou em cheio ao vivo, sem pudor algum. Um dádiva, um presente.

Salvador.

 

Gilberto Porcidônio: Vozes negras no jornalismo.

 

Ghislaine Maxwell: Poder e perversão.

 

Jeffrey Epstein: Poder e perversão.

 

Eu não sou uma bruxa.

 

Maldito invento de um baronete, Luís Antonio Simas.

 

O livro é bem mais lúdico que a série em que o autor dá depoimentos sobre o jogo do bicho, veiculada e produzida pela mesma emissora que lucrou (e lucra) milhões com o jogo do bicho ainda hoje. Quer entender o Brasil?

Brasil é caso de amor, não para entender. Deixa disso.

O que mais me fascina é Simas dizer em alto e bom som para todo mundo ouvir: o jogo do bicho só não foi legalizado porque é coisa de preto, pobre, de gente que não era vista como civilizada no Rio de Janeiro do começo do século passado (e ainda não é). E hoje, não é legalizado por isso e também porque dá bem mais dinheiro para todo mundo que quer dinheiro do jeito que está, né?

Como uma tal plantinha que não faz mal à ninguém. 

Luis Antonio Simas

Abutres.

 

Valor Sentimental.

 

A pior pessoa do mundo.

 

Rotting in the sun.

 

Casamento às Cegas: EUA (T8).

 

Mo Gilligan: In the momentum.

 

Salve Geral: Irmandade.

 

O ódio.

 

Casamento às Cegas: Alemanha, T2.