Ser professora é...

(faltou um poderosa, vi depois da foto, rs)

Ontem fui surpreendida por um presente das(os) estudantes e das professoras do Programa que coordeno na universidade. Era o meu último dia e fizemos uma reunião para acertarmos os detalhes da reta final, em que elas ficarão com outro professor como coordenador, já que eu entro em licença na segunda-feira. 

Irromperam porta adentro no meio da reunião com um buquê de flores vermelhas, um bolo amarelo, presentes e palavras. Não consegui conter as lágrimas: chorei imediatamente ao ver as rosas, uma coisa que mexe comigo de um jeito que não sei explicar direito. Acho que é pelo fato de pensar o quanto a pessoa se dedicou em escolher um presente que guarda seu valor na beleza, algo que muitas vezes parece que não conseguimos desfrutar direito, com essa vida tão corrida e todas as dores que passamos.

Elas me disseram que volta e meia reclamo de quando exonerei do cargo de professora de educação infantil e fui para a universidade, porque lá eu recebia muito amor das crianças. Elas então queriam que eu soubesse que era amada por elas também, que eu era importante, especial, mesmo exigente, detalhista, mas atenta, preocupada. Chorei de soluçar. 

De fato, não esperava. Até imaginei que iriam falar alguma coisa do tipo "como é grande nosso amor por você", mas elas foram além demais do que eu poderia imaginar. Me contaram que todas as bolsistas contribuíram, até mesmo aquelas que já tinham saído do Programa. Fiquei boba e só conseguia chorar mais (e pensar em quem foi que ficou cobrando todo mundo, muita gente já se formou, está fora da cidade, do estado, no mestrado, trabalhando, imagina, rs). 

É muito maravilhoso quando você descobre seu lugar no mundo, encontra sua voz. Eu me sinto assim no lugar onde estou hoje: cada dia tenho mais certeza de que estou no lugar certo, faço uma coisa que me faz bem e que outras pessoas também gostam, não quero parar e sou feliz. Essas estudantes são a prova viva de que as minhas escolhas foram as mais acertadas e essa emoção de ontem vai me acompanhar por muito tempo - talvez os últimos quinze anos que me faltam para deixar essa vida de trabalho. 

Não consigo escrever sem chorar, lembrar sem chorar. Elas todas se parecem comigo em alguma coisa, alguma história, um sorriso, uma piada, uma lágrima. Se eu pudesse, eu só queria todos os dias poder dizer para elas que vai passar, vai ser melhor, elas vão conseguir (porque ainda que não consigam bem do jeitinho que querem, a vida vai mostrar outros caminhos e vai ser incrível, mas tem que acreditar).

Obrigada vocês por me fazerem feliz sendo quem sou. 

Ritmo + Flow: T1 (França).

 

Ritmo + Flow: T1 (EUA).

 

Primeiros Anos.

 

Quanto mais cedo, maior.

 

Brincar é direito.

 https://brincaredireito.org/

A morte de Robin Hood.

 

Funny AF with Kevin Hart.

 

Ronaldinho Gaúcho.

 

Swaggers.

 

Fúria.

 

Nando entre dois mundos - um filme Sintonia.

 

Mathias e Maxime.

 

Viaje na viagem.

 

Big chicken: a fast food conspiracy.

 

Como nasce um miliciano: A rede criminosa que cresceu dentro do Estado e domina o Brasil, Cecília Olliveira.

 

Estou tentando ler os livros que o Kindle Unlimited (estou achando o Kindle novo mais bonito, que feio isso, gente, panela velha também faz comida boa, porque somos assim?)estão me oferecendo de graça, mas só baixei livros sobre violência urbana, que é coisa que me interessa por demais, demais. Comprei alguns, mas tem alguns gratuitos. Comecei a ler esse livro e não parei mais, porque mexeu muito comigo. Por causa dele, li outras coisas, como matérias antigas sobre o tema, vi vídeos, chorei, lembrei de histórias de pessoas próximas a mim, discordei da autora, concordei e terminei o livro entendendo mais porque esse tema me mobiliza tanto.

O medo da morte da nossa gente me ronda o tempo todo. Eu tenho medo da gente morrer por aí, ou continuar ir morrendo por aqui, por lá, por aí. 

Não sabia que a autora era negra, que massa, que massa. 

Cecília Olliveira

Matt e Mara.

 

Um traço até você, Olívia Pilar.

A primeira coisa que eu preciso dizer é que achei que esse livro era de uma autora estadunidense. Mesmo com esse nome, achei que a autora era latina, mas morava lá. Tudo isso porque eu tenho outros livros com capas parecidas e são de lá. Pense. 

Aliás, pense nisso não. Pense em outra coisa: pense como eu gostei desse livro. As descrições da autora sobre as situações por vezes me fizeram fechar o olho e desenhar no ar o momento, fazendo com meu corpo o que o texto dizia. Eu gostei dessa sensação. 

Li este livro pensando em todas as adolescentes que eu gostaria que o lesse, pois ele realmente é muito bom. Ah, se eu pudesse. Comprava um exemplar para cada, mas olhei e ele subiu de preço, ah, o vil metal. Mas eu vou emprestar para pelo menos duas que estão aqui na minha cachola, ah, se vou.

Olívia Pilar

 

Era uma vez no Contestado, André Caliman.

 

História em quadrinhos, gostei muito não. Mas leio mesmo assim, tudo que eu posso e chega até mim. Recomendo.

A acusada.

 

Um homem diferente.

 

Stephen Curry: o subestimado.

 

F1.

 

De onde eles vêm, Jeferson Tenório.

 

Eu choro com livros, eu já disse que choro com livros? Em qualquer lugar, esse aqui foi numa viagem Brasília - Salvador, aterrissei com lágrimas nos olhos, chorando pensando sentindo a dor do jovem negro que é o personagem principal do livro, Jeferson sempre me pega, o jeito para dentro que ele escreve me leva para mais dentro de mim ainda, me confirma certezas do que penso sinto e quero para mim e para as pessoas ao meu redor, é difícil não chorar quando você nota que alguém sente dor como você e soube escrever tudo que você pensa sente e imagina. 

Eu poderia passar a vida inteira lendo livros.

 

Jeferson Tenório

Vício de amor, Delacruz feat Luccas Carlos.

Hoje me peguei rindo sozinha lembrando dele

porque qualquer lugar com você é casa

E descobri que lugar com ele não é apenas quando estamos juntos, mas também quando penso nele e sei que estamos juntos, mesmo longe. Quando sinto que ele me ama e ainda quer continuar junto, mesmo longe. Quando rimos por coisas estúpidas em ligações intermináveis (que sempre achei que iria acabar no primeiro semestres), quando ele sabe o que vou dizer (e eu também), quando o escorpião reina lá e cá, quando estamos ali, olhando um para o outro, ou juntos e ele diz

é tão bom estar com você que eu quero tudo

Invade e fim (e nem é música do Djavan)

Triste Tigre, Neige Sinno.

Um livro que recebi recomendação e depois li um texto de alguém que o leu e resolveu também falar sobre o estupro que sofreu, um menino. Os estupros, na verdade. Quanta dor, quanta lucidez, chorei muito lendo este livro, mas talvez não pelas razões que as pessoas imaginam, você precisa ler e ver onde o livro vai te levar, porque tenho certeza que cada pessoa vai chegar em lugares diferentes com a escrita.

Neige me salvou novamente de uma vida miserável, aliás os livros me salvam todos os dias, a literatura, a palavra, a constância da língua, essa coisa que me acompanha em todos os lugares que vou e me mostra as saídas, os atalhos da consciência que muitas vezes eu não vejo sozinha. Sou grata por saber ler, por poder ler, por ler estes livros que leio, por estar viva, por nascer e morrer todos os dias com a palavra.

A coisa mais doida disso tudo é que voltei a ler freneticamente assim por conta de um trabalho que fiz, então eu odeio o trabalho - por levar grande tempo da minha vida - mas eu amo o trabalho - porque eu realmente faço o que amo demais fazer -, mas de fato o que eu realmente amo é essa ambivalência e essas contradições, os sentimentos confusos são estimulantes para mim, eu não luto mais contra eles, eu aprendi que quando você abraça a diferença, esse passa a ser o menor dos problemas. 

O maior deles? Os maiores, né? Criança morando na rua, fome no mundo e conservadorismo. Capitalismo e todas as formas de opressão que existem.  

Neige Sinno

 

Apaixonada, sim.

Estou apaixonada há quase dois anos e feliz também. Como pode isso? Nem me pergunte. A Míghian de dez anos não acreditaria nisso se eu mesma voltasse ao passado e contasse a ela. Sem brincadeira nenhuma. 

Apaixonada, ouvindo música de amor, lendo história de amor e chorando, indo a shows românticos com ou sem ele e cantando a plenos pulmões. É isso que é paixão? Para mim, é sim. Contando os dias para ver e os dias em que o deixei ali para fora do carro que me buscou e me levou embora.  

Amo muita coisa nele e tem coisa que eu gosto, tem coisa que eu sou admiradora. Gosto do sorriso e porque ele me faz rir com coisas estúpidas, como passa um tempo enorme contando histórias em detalhes do dia do trabalho, do livro que está lendo, do filme que viu, dos que quer ver, da vida dele com ou sem mim, antes ou depois, eu gosto demais. 

Adoro quando ele repete promessas que não cumpriu - ainda -, eu incentivo, eu gosto de tudo isso porque tudo isso é ele também. E quando fico chateada e a gente conversa e ele reconhece que pode ser diferente, que pode ser melhor, isso me renova e eu começo de novo a achar que vale a pena.

Emancipation — Uma História de Liberdade

 

Cheiro de Diesel.

 

Higgest 2 Lowest.

 

O divino Baggio.

 

Diário do Homem Comum, Leo Sobral.

Veja qualquer vídeo desse canal. Esse aqui é só uma amostra, mas vi outros e gostei bastante.

 

Madame Durocher.

 

A cabeça do santo, Socorro Acioli.

                                                   

Comecei a ler e não sabia que era história de amor. Qual o quê. Encantei-me ainda mais. Obrigada universo por me trazer amor em cada gesto. Eu, que vivo apaixonada desde 2024, fico com o coração aos pulos quando descobre que sim, o amor está vencendo.  

                                                        

                                                                                                            Socorro Acioli

Livros.

Acabei de ler cinquenta livros infanto-juvenis e mais alguns romances por conta de um trabalho. Fiquei pensando que ser editora não seria nada mal. Eu poderia fazer isso com prazer: ler um livro para avaliar, opinar, essas coisas que imagino que uma editora faz.

Mas eu nunca tive acesso a essa profissão. Quando eu estudava, apesar de gostar muito de ler, eu nem imaginava como era para um livro chegar até mim, tudo que ele tinha de passar na vida... fico me perguntando quantas mais mil profissões existem e eu nem sei. Quantas delas eu também gostaria muito, como essa?

O que a gente não sabe, não existe, não é mesmo? E a internet não resolve tudo, porque você precisa saber que existe para procurar, pelo menos saber alguma coisa, uma coisiquinha de nada, como eu que aprendi sobre o brutalismo por causa do nome de um filme.

A vida, o mundo, seguem sendo coisas incríveis para mim. Eu preciso voltar a escrever sobre isso, sob pena de pensarem que minha gana de viver e alegria do mundo acabaram. Não. Tudo isso continua aqui, pulsando muito (ainda mais num domingo pela manhã, depois de preparar cartas e encomendas). 

Caixa de lápis de cor e hidrocor.

Eu demorei para entender como aquele momento de dividir o lápis de cor e o hidrocor na escola pode se tornar numa das primeiras aulas sobre socialismo, relações humanas e política. Na escola em que eu estudava,  a hora de desenhar e pintar eram os momentos em que você precisava negociar, aprender a dividir e esperar, ou seja, tudo que você mais precisa saber quando cresce. 

Lembro que a gente começava a pintar, mirava num outro lápis e ia dizendo "quero a cor xis", porque se caso alguém a pegasse enquanto a gente pintava com a primeira cor, já ficava sabendo quem estávamos na fila. Tinha também quem deveria apontar o lápis - que invariavelmente aproveitava para conversar com outra pessoa que também estava apontando -, algo que pela ética do uso em comum deveria ser sempre depois que a ponta do lápis quebrava, ele nunca deveria ser devolvido à caixa sem ponta.

Os recipientes que abrigavam os lápis tinham decorações diversas e dependia do humor e do nível de cansaço da professora com o ofício. Elas poderiam estar gastas - anos anteriores - ou novas, poderiam ser em latas ou caixas. Lembro especialmente de uma em algum dos anos que tinham desenhos da gente feitos no ano anterior (sim, a professora pediu nossos desenhos para a nossa antiga professora). Até hoje me pergunto se só eu achei um desenho meu ou mais gente também achou, eu não lembro. 

Esses momentos de compartilhamento eram embotados pela ideia de que todo mundo ganharia uma caixa no começo do ano. A ideia de ter uma caixa de lápis de cor e uma de hidrocor só para a gente parecia muito sedutora - assim como tudo que o capitalismo promete - mas o encanto acabava quando a maioria das professoras, para não estimular o individualismo, colocava todos os lápis de cor e hidrocor juntos na mesma caixa, a despeito da cara feia das famílias. Ah, os anos 90 e nossa vontade de construir um projeto de nação democrático! Para onde foi esse desejo?

Quando me tornei professora, segui os passos das minhas professoras e continuei juntando os lápis de cor e hidrocor em recipientes todo começo de ano. Em alguns momentos, a gente usava aqueles pedacinhos de lápis e giz de cera (giz era algo que não era tão comum na minha época nas escolas que estudei) alguns hidrocores que ainda funcionavam dos anos anteriores, esperando dias melhores (famílias que enviavam materiais, compra pela secretaria ou verba da Associação de Pais e Mestres). Comecei a ver ainda mais esse momento como um espaço favorável à socialização das crianças e o estímulo ao compartilhamento, além da arte da negociação que está intrínseca em toda relação social.

Hoje, em casa, ainda tenho um recipiente com lápis, giz e hidrocor, todos juntos, misturados, como aprendi e como acredito que tem que ser. Deve ser por isso que tenho tanto ódio de classe e do discreto charme da burguesia.

Lobos.

 

Estado? Felicidade.

Cheguei à academia e uma senhora disse

eu gosto de vir no seu horário, você me anima

Para quem anima pessoas, é animador ouvir isso. Foi aí então que fiquei mais elétrica, cantando, dançando e fazendo piadas sobre futebol e séries de treinos.

Voltei para casa pensando em como estou realmente vivendo uma fase de felicidade na minha vida. Vou e volto da academia às 7h da manhã cantando no carro e alguém me disse

eu vejo você, você sempre passa aqui na frente cantando ao volante

E eu me dei conta que é isso mesmo. A felicidade transborda e não é porque tudo vai bem. Sigo com medo de a extrema direita voltar ao poder, sofro vendo pessoas sem ter onde dormir e me desanimo com a corrupção que impera por estas bandas desde que Pindorama virou Brasil. Ouço podcasts sobre médicos de IA e sofro com a desinformação, essa doença que assola o mundo

Mas eu escolhi acreditar no amor e nas pessoas. É um ato completamente intencional e lúcido de minha parte acordar todos os dias de manhã e escolher que vai dar certo. Percebi que isso é serio quando eu estava achando que o Brasil ainda empataria da Noruega mesmo depois do pênalti marcado com três minutos de jogo a mais do que o previsto no fim do segundo tempo. Eu segui olhando para a TV' esperando algum milagre. Se isso não é acreditar, nada mais é.  

Nessa viagem louca de esperar sempre o melhor, coisas incríveis acontecem todos os dias. Eu vibro com cada uma dessas coisas, as mais estúpidas, como ganhar mais gigas na troca no conserto caro de uma placa de um laptop que caiu no chão. O que eu posso fazer? Reclamar e não consertar ou me divertir com cada coisa que acontece? 

Eu sou grata. Sempre digo às estudantes: se você não está presa, tem onde dormir e o que comer, está tudo bem. Você precisa encontrar quais são seus maiores medos e esses três são os meus. Mas eu tenho certeza que alguém que está preso hoje pode me dizer que ainda há vida mesmo dentro da prisão (como também posso encontrar alguém que reclama da vida que tem fora da prisão).  

Lendo isso aqui antes de postar, parece piegas, meio Poliana preta idosa (e olha que nunca li o livro). Talvez seja mesmo. Talvez eu seja essa pessoa piegas e que para muita gente vive num mundo paralelo. Na verdade, talvez para mim mesma também. Talvez a única coisa que eu poderia acrescentar nisso tudo é que sim, eu quero ser assim e sim, eu realmente acho que está dando certo para mim.

Alguém me disse que eu não pareço inautêntica e isso me basta.

Ladrões de Drogas.

 

Lorena.

 

Giannis: The Marvelous Journey.

 

Machos Alfa, T6.

 

Perifobia, Lília Guerra.

Li Perifobia depois de O céu para os bastardos e entendi que este livro foi onde a autora deu suas primeiras pinceladas nas histórias, então me senti numa digressão leve e gostosa para entender personagens de um outro livro. Me senti lendo coisas de países e tempos diferentes mas que conversavam entre si. Eu não sou fã de contos, mas leio (como muita coisa na vida). Não leio muito, mais leio. E esses daqui me lembraram os contos de Conceição Evaristo, lembraram, não são iguais. 

Mas são todos literatura negro brasileira.

Lilia Guerra

Lendo o roteiro de Dark Horse (o filme do Bolsonaro), Daniel Duncan.

 

Um bebê vem aí, de John Burningham.

Poderia ser legal, mas é adultocêntrico demais para o meu gosto.

 

John Burningham

A alma secreta dos passarinhos, de Paulo Venturelli.

Duas coisas: é preciso muito tempo para escrever livros lindos para crianças e quando li, só pensei: poxa, porque não escrevem livros lindos assim com meninos negros?

Paulo Venturelli

 

Os vizinhos, de Einar Tsarfati.

Livro lindo, lindo. 

Einar Tsarfati

 

Ombela: a origem das chuvas, Ondjaki.

Eu tou desgovernada de ler esse ano. Não entra na frente desse trem.

Ondjaki

 

Tetra: Acreditar de novo.

 

Neca (romance em bajubá), de Amara Moira.

 

Eu amo Amara. Descobri não sei quando nem sei como, aí li o primeiro livro e fiquei assim. Eu gosto de ler tudo de uma autora que eu gosto, então ela publicou coisa nova e eu já fui ler (preciso ler o novo de Obioma, tá na lista, na lista).

O livro está todo escrito em bajubá, como a informação na capa mostra. Amara questiona a sexualidade de autores famosos do mundo das letras (ela mesma doutora na área) de um jeito que só ela sabe. Questiona a sexualidade de todo mundo, não deita para ninguém, nem mesmo para as travestis que conhece de tua, de quando ela "se eu fosse put(r)a". 

O que eu nunca ia saber é que meu conhecimento de italiano e yoruba ia me ajudar tanto em entender bajubá. Fiquei tão feliz no fim do livro por ter conseguido pegar o jeito da leitura (a fluidez, a rapidez que o livro pede) que até ouvi um cd' inteiro de Laura Pausini (e cantando todas as faixas) malhando perna como se não houvesse ninguém me escutando. 

Perchè ancora mi ricordo della lingua, incluso dei ocó che ho conosciuto in Italia

Amara Moira