Falando tupi, de Yaguarê Yamã.

Aprovado.

Yaguarê Yamã

 

O robô aspirador e a IA.

Comprei um robô aspirador. Achei que minha vida estivesse resolvida e que eu diminuiria meu trabalho doméstico. Qual o quê, nada. Em dias de usar o bicho, tenho de colocar tudo de pernas para o ar e limpá-lo muito bem,  o que me faz ter que planejar o dia de varrer a casa. Ele precisa estar limpo e o chão, livre de obstáculos. Ainda assim, ponho o danado para trabalhar e, no meio da casa, ele encontra algo para se enroscar. Não me pergunte o que, mas sempre sobra algo. Por vezes, ele consegue se enfiar onde não deve e toca eu parar o que estou fazendo para ir lá acudi-lo. 

Em outros momentos, a bateria acaba e ele está no meio da tal varredura. Me diz que vai voltar para a base para carregar mas nem sempre volta para onde estava e começa tudo de novo, ou seja: a parte que está limpa novamente vai ser limpa e a que está suja... bom, temos de confiar que dessa vez ele está carregado o suficiente e vai conseguir dar conta da casa inteira.

Porque eu disse isso tudo? Porque esse robô me iludiu. Quando o comprei, achei que faria esforço zero e o que faço hoje é esforço cinquanta por cento, comparado ao que fazia antes. Não sei se gosto. Acho que sigo preferindo varrer e passar pano ouvindo um podcast por cerca de trinta minutos do que passar quatro horas (sim, se for contar todo o tempo que gasto fazendo isso tudo que falei, dá isso ou mais) ouvindo aquele barulho turbo nos meus ouvidos. E eu nem acho que varre bem como eu pensava. Sim, moro no mato e a sujeira do chão onde vivo é diferente do chão de um apartamento no vigésimo sétimo andar. 

Talvez seja, mas eu disse isso tudo mesmo que eu vejo minha relação com esse robô bem parecida com a relação que tenho com a tal inteligência programada (ou não sei qual o melhor nome). Não uso para escrever nem para ler, mas quando escuto o que deve ser feito para ser usada com integridade, eu acho que ela é só mais um robô me iludindo. Só mais um, dos milhares que existem por aí.

Entre escrever, colocar parágrafo por parágrafo num programa para ver se tem erros de gramática, revisar, reescrever, eu prefiro assim: rápido e rasteiro, sem respirar, direto na caixa do blog e voltando para consertar qualquer espaçamento a mais depois. 

Pode ser que eu mude de ideia? Sim, óbvio. Adoro ser desafiada Mas não será hoje (nem amanhã, creio eu).

Velhos Bandidos.

 

O Jabuti não está nem aí, de Itamar Assumpção (livro interativo digital).

 Vejam só que belezura.

Michael Jackson: The Veredict.

 

Muquiranas Brasil.

 

Capoeiras.

Capoeira é a memória física do povo preto. Boa, né? Isso que se ouve quando a roteirista sabe do que está falando.

 

Rye Lane: um amor inesperado.

 

Invejosa, T4.

 

Míghian Danae, LiteAfro.

Um dia eu pesquisava autoras ali e, noutro, eu estou lá. Das surpresas escondidas dentro de uma segunda-feira à tarde.

A contagem dos sonhos, Chimamanda Ngozi Adichie.

 

Ganhei este livro de presente no fim do ano. Li aos poucos, devagar e sempre. Eu gostei? Gostei sim, gostei muito. Agora, talvez seja o livro de Chimamanda que eu mais goste. Antes, era o Hibisco Roxo. Mas não sei. Só queria um pouco menos imigração, mas parece que não tem muito jeito: esse é o mundo onde ela vive, numa ponte entre Nigéria e Estados Unidos. Eu gosto de coisas que ela percebe e escreve sobre as diferenças entre Nigéria e EUA que a gente não consegue mensurar e parece intangível, mas ela vai lá e descreve. Ela é muito boa nisso, como quando explica o ranço de palavras em inglês dos Estados Unidos ou um meneio de cabeça. Ela é realmente muito boa nisso, uma observadora dessas diferenças pequenas mas que agoniam a gente no dia a dia. 

No final do livro, ela explica coisas que poderiam não ter sido ditas, mas que, quando ditas, desvelam tanta coisa da literatura e da gente que sempre fico em dúvida se queria ler ou não aquilo tudo. Me sinto nua. Com frio.

Mas tudo bem. Como a paixão e o calor, essas emoções também passam. 

Divórcio em família.

 

Territórios - Sob o domínio do crime.

 

Sanduicheira e fim.

Ganhei de presente uma sanduicheira usada de um namorado de minha mãe há muito tempo atrás. Ela deveria ter uns dez anos de vida quando chegou em mim e deve ter mais ou menos um doze anos que ela está comigo. Sim, é isso mesmo. Ela funcionou todo esse tempo muito bem, ainda que não tenha sido usada todos os dias durante esse tempo.

Hoje ela deu aquele último suspiro que as sanduicheiras devem dar quando querem morrer. Aquele leve curto-circuito com um estalido que é comum chamarmos de pipoco, sem fumaça, sem fedor de queimado. Só avisou que ia e se foi.

Não é que ela não possa ser consertada, mas fico aqui pensando se ela realmente quer isso. São mais de duas décadas trabalhando, talvez seja hora de ir. Ela me lembra um tempo bom e uma conexão que não gostaria de ter perdido, mas perdi. Porque? Nada é autoexplicativo, mas nem sempre é explicativo com explicação. É isso.

Emoções.

Tenho lido e ouvido coisas que tem me emocionado muito ultimamente. Tenho falado também. O choro tem sido constante mas quase nunca ele é algo que não deveria existir. Eu choro lendo uma matéria sobre trabalho escravizado nos dias atuais e choro na mesma medida ao ler a história de um rapaz que decidiu falar sobre as violências sexuais que sofreram na infância.

Choro também com uma senhora contando que adotou dois meninos que moravam na rua ainda em meados dos anos 80. Imagina. Eu choro mesmo, sem pudor. Chorei também quando uma estudante contou a história dela até entrar na universidade, que no caminho perdeu mãe e pai (com o pai dizendo "filha, não prestei atenção em você" para ela antes de falecer e indo levá-la ao ENEM mesmo ela com mais de 20 anos nos dias de prova).

Eu choro sem vergonha porque amo ser humana e me afetar, me comover, me mover ao encontro das minhas emoções. Eu quero todas elas, eu as abraço e me sinto confortável até mesmo dentro daquelas que são estranhas, porque eu estou aprendendo a amar até o que não conheço de mim para me preparar para o que vem. 

Eu agradeço por existir. 

Minha mãe com seu pai.

 

Drama.

 

Rio de sangue.

 

O diabo veste Prada 2.

 

À cor da pele.

 

Quer literatura que te pegue de jeito, punch, punch, punch. Pois leia esse livro e de uma vez só sinta raiva, amor, compaixão, tristeza, cansaço e de novo raiva, amor, compaixão... quer sentir? Leia esse livro. 

Uma história que te leva para dentro dela mas também te coloca em contato com tantas outras histórias que estão ao seu redor, o livro vale a pena, Bobby vale a pena, eu acredito nele. 

John Vercher