Ele.

Uma coisa que me toma. Sem acentos. Quero uma poesia, uma via. Uma saída.

Ele sempre aparece. Do nada, mas com tudo. E eu, me acabo.
Nunca vou entender. Muitas vezes eu quero.
Minhas racionalidade e minha querência (carência?) grita por uma explicação.
Mas Drummond puxa a barra da minha saia e me lembra que amor foge a dicionários e a regulamentos vários.